Debo decir por tanto, pues esa será mi conclusión tras la lectura de Cielo avaro de esplendor, que la obra poética de Jenaro Talens se ha mantenido viva en el oficio juglaresco pretendido salvo algunas caídas en el manierismo de la clerigalla académica, aunque gozando de la carnalidad propia del hombre mediterráneo que siempre ha sido y ha querido ser (por Miguel Veyrat)

Los Soprano es una serie de mafiosos, evidentemente, y rinde homenaje a producciones históricas de este género o subgénero: El Padrino, Uno de los nuestros, etcétera. Pero no nos despistemos. Los Soprano es sobre todo una sitcom, una comedia de situación familiar. Es una producción con numerosos personajes; es, en un cierto sentido, coral, externa, colectiva. En dicha historia de David Chase ocurren cosas y con frecuencia se complican: a veces se cortan de manera abrupta; raramente se resuelven. Y es asimismo una historia individual, incluso íntima de Tony Soprano, encarnado por James Gandolfini. Es un tipo voluminoso, un jefe que, sin embargo, tiene un papel demediado, angustiado: un capo que necesita acudir al psiquiatra (por Justo Serna)

Algunas de las producciones televisivas más exitosas de los últimos años contemplan la muerte como un elemento importante de sus tramas. La franquicia CSI hace del homicidio su razón de ser; lo mismo podría afirmarse de House, ficción médico-detectivesca en la que la enfermedad mortal es una amenaza permanente, convirtiéndose, de alguna forma, en el enemigo a batir. Sin embargo, y que yo sepa, ninguna producción, salvo A dos metros bajo tierra, ha puesto el espinoso tema de la muerte de los seres queridos en el centro mismo de su trama, y ninguna ha tratado este asunto con la delicadeza, la elegancia y el humor con el que lo ha hecho Allan Ball, el creador de la serie (por Alejandro Lillo)

Carlos Chávez, dedicado a la divulgación especializada a través de su RevistaIntensay que imparte psicoanálisis, sostiene la sugerente teoría de que el padre del psicoanálisis, Sigmund Freud se inspiró en el muy nuestro Cervantes. Se trata de “El Quijote y El coloquio de los perros: origen inconsciente del psicoanálisis”, presentado en el XIX Coloquio Cervantino Internacional y publicado en las memorias del mismo evento. Aquí porciones de su texto (por Miguel Ángel Sánchez de Armas)

Antonio Muñoz Molina pertenece a ese nutrido grupo de autores en que el pasado, especialmente de la Guerra Civil española, es un tema tratado de manera central o tangencial en sus novelas. En ellas, especialmente en La noche de los tiempos, realiza una reflexión en torno a la memoria y aquellos aspectos de lo pretérito que son necesarios recuperar para construir una cultura democrática. Sus obras son un instrumento para la transmisión de recuerdos y documentos excepcionales, instrumentos de acceso a un pasado, porque a través de sus páginas --y por su acreditada capacidad para recrear atmósferas-- el lector accede a un mundo que la narración del historiador no puede ofrecerle. Además, toda la obra de este autor está atravesada por un sentido ético e ideológico innegable, por un propósito de redención y recuperación de las víctimas y por una sublevación moral contra los despropósitos de nuestra historia contemporánea (por Rosario Sánchez Romero)

Obsesionado por cerrar el paso al PRI, el presidente Felipe Calderón le da argumentos al Consejo de Relaciones Exteriores que ha colocado a México en el grupo de países que representan una amenaza mayor (6º lugar) a la seguridad nacional de Estados Unidos. El riesgo que ese organismo encuentra en México es la posibilidad de que la violencia asociada al crimen organizado y su combate se agrave en el país, como dice el presidente Calderón que está ocurriendo, y se extienda al territorio estadunidense, lo que haría necesaria la intervención del ejército de ese país (por Renward García Medrano)

El Occidente globalizado. Un debate sobre la cultura planetaria, firmado por Gilles Lipovetsky y Hervé Juvin, se estructura en cuatro partes. Una breve introducción de Pierre-Henri Tavoillot, un texto de Lipovetsky titulado “El reino de la hipercultura: cosmopolitismo y civilización occidental”, un tercer escrito debido a Juvin, “Cultura y globalización” y, por último, una discusión en la que el peso está a cargo de los dos espadas. En todo caso, el lector encontrará en este volumen una interesante y articulada reflexión en torno al mundo que se configura en esta primera parte del siglo XXI (por Bernabé Sarabia)

Merece mucho la pena leer Teleshakespeare de Jorge Carrión, libro tan oportuno y necesario. Tiene un plan, sabe lo que quiere contar y por qué. Exhibe rigor metodológico, puesto que carga de principio a fin con las pautas de lectura que explícitamente ha asumido desde el inicio. Sabe que el mayor de sus riesgos es el de la sobreinterpretación –forzar al artefacto cultural a que signifique lo que nosotros queremos que signifique-, y lo elude con prudencia y honestidad. Somos testigos de una revolución en la cultura de masas cuyas consecuencias sería erróneo despreciar. Hablamos de la televisión, el medio masivo por excelencia durante el último medio siglo, aunque convendría no extender demasiado el tramo temporal de esa hegemonía, dada la actual omnipresencia de internet (por David P. Montesinos)

La editorial Salto de Página abre su colección de poesía con un nuevo libro de la escritora catalana Clara Janés. Peregrinaje, como bien indica el título, marca un itinerario por las sendas del silencio o, mejor dicho, por las sendas que conducen al silencio. En una línea de indagación que acompaña a gran parte de la obra de Janés, la autora ofrece un recorrido que se sumerge en varias preguntas: ¿qué es la belleza?, ¿qué es la muerte? ¿qué es el amor? Toda pregunta es, en sí, un camino. En el viaje, a veces tan largo, de la búsqueda de respuestas habita el silencio (por Marta López Vilar)

La editorial Satori, dentro de su colección Maestros de la Literatura Japonesa, ha editado hace unos meses Los amantes suicidas de Sonezaki y otras piezas, recopilación de tres piezas teatrales de Chikamatsu Monzaemon (1653-1725), considerado uno de los grandes al dotar al género del bunraku o “teatro de marionetas” de una entidad artística y literaria que hasta entonces este popular género no tenía (por Ana Matellanes García)

En algo se ha parecido mi lectura de la Libertad de Jonathan Franzen, y el uso del artículo es intencionado, con la que hice con el 2666 de Bolaño. En ambas hubo un momento en que quise matar al autor. La novela de Franzen pesa tanto como su propio título. Una novela difícil de leer por lo pronto desde el punto de vista pragmático. Cuando uno saca la Libertad de paseo la tiene bien presente, porque pesa en el bolso, y en las manos, y también cuando se tiene dentro de la cabeza, deambulando. Es el tipo de novela torrencial a la que se refiere el profesor Amalfitano en 2666. Quieres matar al autor, pero luego sólo quieres (por Rebeca Yanke)

Algunas de las cajas que se abren en Balas de plata se cierran en La prueba del ácido, y ambas comparten un mismo modus operandi: un endiablado fluir narrativo en el que no hay guiones tipográficos que en la mancha de tinta delimiten la parte correspondiente a la intervención de cada personaje. Y si por un casual le pregunta al Google por Élmer Mendoza Valenzuela y éste le responde que es el rey de la narconovela no le haga mucho caso porque el combustible de ambas novelas es la pulsión sexual (por José Cruz Cabrerizo)

En 15-J. El día en el que los políticos se indignaron (Ediciones Carena, 2011)., Ramón Ramón Esteban Magaña, como un ciudadano más del movimiento 15-M, se cabrea por la indignación de los diputados que no pudieron acceder al Parlament de Catalunya el 15 de junio del 2011, en aquella jornada que los diarios titularon en caja alta con las palabras cerco y ataque a la democracia, como si la Armada Imperial Japonesa del almirante Yamamoto hubiera vuelto a bombardear Pearl Harbor (por Jesús Martínez)

Con el título de Poemas tardíos se reúnen una serie de poemas escritos en los últimos años de la vida de Novalis -entre los veinticinco y los veintiocho años- a los que se ha prestado poca atención, pero que sin duda, en palabras de Antonio Pau, autor de esta edición, resultan valiosos y originales pues revelan con toda nitidez la visión personalísima dentro del movimiento romántico que Novalis tenía del mundo

Historia de una granja africana es la primera novela sudafricana, publicada en la Inglaterra victoriana por una mujer que se ocultaba con el pseudónimo masculino de Ralph Iron. Constituyó un éxito importante que hizo famosa a su autora, Olive Schreiner, que se convirtió en uno de los personajes clave del feminismo de la época y publicó varios libros más, de pensamiento y de poesía, con éxito notable

Angelina Gatell, con Cenizas en los labios, nos muestra la plenitud de su saber poético, de su intuición, de su capacidad para aunar una alta ambición lingüística con la recreación de un mundo gris, cruel, en blanco y negro, en el que la humillación, la falta de horizontes y la demolición de los sueños de un mundo mejor se atemperan con la experiencia amorosa. El amor como refugio, como protección de quien aspiró a la felicidad con el telón de fondo de una ciudad derruida, derrotada, de una sociedad en claroscuro, que, a pesar de todo, busca la luz. Un hermoso libro: intenso, emotivo, maduro. Una obra mayor de una de nuestras grandes poetas de la generación del medio siglo (por Manuel Rico)

Selección fundamental de un año indiscuti- blemente memorable en lo fílmico. Qué ver, una guía. Introducción o génesis. Uno: Planeta Melancolía, o la melancolía de un planeta. Dos: Estación Europa. Tres: USA transfer (por Carlos Abascal Peiró)

Con The Artist volvemos al cine mudo en blanco y negro de los años veinte, la forma más básica y sensorial, una mirada atrás llena de nostalgia y ternura, un tributo al cine de la mano de un casi completo desconocido en la gran pantalla, el francés Michel Hazanavicious. El riesgo era grande, sin embargo esta pequeña joya está funcionando bien en taquilla y festivales (por Eva Pereiro López)

El artista belga Daan, antiguo Dead Man Ray, saca un disco de temas suyos retocados, con algunas nuevas perlas de regalo. Simple es un disco con mucha personalidad y elegancia, realmente indispensable (por Marion Cassabalian)

Para analizar las principales diferencias en las dos etapas de la trayectoria poética de Jesús Cancio, seguiremos las aportaciones del profesor Lázaro Serrano expuestas en su trabajo ya mencionado. La primera etapa de Cancio (“Olas y cantiles”, 1921; “Bruma norteña”, 1926; “El poema de mi gratitud”, 1930) es más narrativa y arrebatada en su neorromanticismo ingenuo y tosco, siendo su asunto principal la relación cotidiana entre los hombres del mar y su medio. En ella predomina el romance con perfume modernista y sencillos aires populares

“El día en el que los políticos se indignaron” es el primer libro de Ramón Esteban, ingeniero técnico de telecomunicación. Un libro, además, escrito en unos días, sin experiencia en tales quehaceres. Y, sin embargo, el libro clamaba por ser editado. ¿Por qué? Es un grito palmario contra una injusticia: en la sociedad común, cuando alguien, por cualquier circunstancia, lleva un negocio a la ruina, él sufre las consecuencias y ha de responder con sus bienes. No ocurre lo mismo con la clase política, ni con sus coaligados, los grandes banqueros. A los primeros está dedicado el libro, con sagacidad implacable, pero a la vez con cordura y afán constructivo

Seguro que no muchos cántabros de nuestros días saben que uno de los más destacados dirigentes del PSOE durante la Segunda República y la guerra civil fue paisano nuestro. Se llamaba Luis Araquistáin Quevedo, y nació en Bárcena de Pie de Concha en junio de 1886 para morir en la ciudad suiza de Ginebra en agosto de 1959. La vida de Araquistáin y sus circunstancias ofrecen material de primer orden destinado a trabajos biográficos de notable interés. Su novela corta “Aventuras póstumas de Bonifacio Sanabria” (1925) puede servirnos de ejemplo perfecto para tomarle la temperatura a lo que, refiriéndose a principios del siglo pasado, la crítica académica de nuestros días llama “literatura menor”

He querido parapetarme tras la “autoridad intelectual” de Cela y de Andrés Trapiello para afirmar con más contundencia que José Gutiérrez Solana (Madrid, 1886-1945) es un escritor imprescindible dentro de la tradición literaria española del último siglo. Tal aseveración se pone pocas veces en duda cuando se habla de nuestro autor, y sin embargo, la indudable trascendencia de su obra pictórica siempre ha contribuido, paradójicamente, a difuminar al Solana escritor. ¿Alguien podría darme alguna explicación? Nunca lo entendí del todo

En las puertas del Tanatorio de Sancho Dávila de Barcelona nos reunimos algunos de los que hemos tenido la suerte de compartir amistad con Daniel Riu Maraval. Y no hay manera de ponerse serio. Tristes sí, pero serios no. Lo mismo que el maestro Daniel. Es imposible recordarlo despojado de su sonrisa a la vez irónica y apasionada. Cada escena, cada anécdota viene acompañada de su sonrisa correspondiente. Ni siquiera cuando se plantaba con ritual solemnidad frente al plato de manitas de cerdo para celebrar que había superado alguna de sus frecuentes recaídas. Solemne pero risueño. Porque esta es otra cosa, Daniel tropezaba una y mil veces con la misma “pierna”, a condición de que estuviera bien cocinada y de esto él entendía un rato.

En 1936 Kipling publicó su último libro, “Algo de mi mismo”, un tomo de memorias al que, con agudo sentido del humor, Borges puso por su cuenta un malévolo subtítulo: “Mas bien nada”. Esta anécdota borgiana siempre me ha hecho pensar en las memorias póstumas de Enrique Menéndez Pelayo, “Memorias de uno a quien no sucedió nada” (Madrid, 1922), a las que yo, tratando de imitar al genio argentino, también he colocado un subtítulo aclaratorio: “Aunque ese nada fue bastante”

El viernes 14 de octubre, a las siete y media de la tarde, se presentará en la librería Gil de Santander mi segundo libro dentro del género haiku. La presentación correrá a cargo del profesor Philippe Merlo Morat, catedrático de Literatura Española de la Universidad de Lyon, autor del prólogo del anterior libro de haikus, Haikus sin estación. Se trata del libro Haikus sin nombre, editado por la barcelonesa Editorial Carena, con prólogo de la profesora de la Universidad de Lyon, Idoli Castro

Repaso las fotos de mi infancia. Aparezco en ellas con hermanos, primos y amigos. Se nos puede ver con balones, sombreros de cowboy, cananas con revólver, vestidos de racinguistas, culés o merengones, practicando simulacros de natación en la orilla de la Primera de El Sardinero, comiendo helados de Capri, posando como un grupo de caníbales en los jardines de Pereda, con bicicletas, patinetes, a la salida del extinto cine Capitol, subidos a los árboles de la Alameda, tocados incluso con el exótico gorro de piel de castor que le era propio a tipos como Daniel Boone o David Crockett..., pero jamás se nos ve vestidos de toreros ni haciendo ningún gesto del que pudiera deducirse un desplante, un quite, un pase de pecho, una manoletina. Nada de nada, ni por asomo

En su libro “Conversaciones con un amigo” (Páginas de Espuma, Madrid, 2011), trae a colación Alberto Manguel un cuento de Jorge Luis Borges para ilustrar los peligros de rescribir la historia, de hacer revisionismo desde la ignorancia de la verdad

Algo huele a podrido en Europa cuando San Sebastián, la ciudad en la que campa a sus anchas Bildu, es decir, los defensores de los terroristas, es elegida capitalidad cultural europea. Sí, en San Sebastián alguien como Fernando Savater debe pasear por las calles con escolta; también deben hacerlo los representantes políticos de los partidos no nacionalistas: PP y PSOE. En San Sebastián gobiernan los injustos, los que apuestan por el terror como eficaz medida de presión política, los que persiguen y golpean a los que no piensan como ellos, los que homenajean públicamente a asesinos, los que persiguen la libertad de opinión.... Algo huele a podrido en Europa cuando la ciudad en la que campan a sus anchas los defensores de los terroristas es elegida capitalidad cultural europea. En estas condiciones, en estas circunstancias, renuncio a ser europeo, escupo con desprecio esa condición, y como en su día hicieron Zweig, Marai, Cernuda, Wilder, Lang, Stravinsky, Schoenberg, Mann…